o inesplicavel em São Paulo...

na minha ultima ida a São Paulo, eu estava no metro, sentada, olhando para a janela. E tive uma crise de choro. As razões para a minha crise estúpida não pretendo explicá-las. O que eu quero contar é o que me aconteceu... Eu com vergonha do meu choro, sempre fui acusada de ser chorona, tentei ser discreta, não olhava para os lados e nem para ninguém. Três estações antes do meu destino, uma senhora perfumada, com maquiagem e roupas de cores discretas senta ao meu lado. Ela simplesmente diz, com um português polido e com um sotaque estrangeiro:

Quando moça,eu gostava muito de joaninhas. Era fissuradas por elas. Ia sempre ao jardim para vê-las, nunca as encontrava. Procurava por elas todos os dias. Um dia de tanto esperar por uma joaninha acabei adormecendo na grama e quando eu acordei estava coberta por um monte delas.

depois disso a senhora simplesmente se levanta e vai embora. A unica coisa que eu fiz foi buscar na minha bolsa papel e caneta e tomar nota da estória.
...E eu fiquei sonhando com as joaninhas...

a escrita de si, um dia acaba?

A cidade de São Paulo tem aproximadamente 21 cemitérios públicos. Um dos maiores da cidade, o cemitério São Pedro ou popularmente conhecido cemitério da Vila Alpina, tem uma organização disforme e peculiar. Andando por lá esses dias, para acompanhar a minha mãe sobre questões familiares, fiquei espantada com a configuração que as pessoas vivas dão para aquelas que já morreram. As vivas, passam a adornar o local onde foi guardado a parte orgânica de um corpo, um corpo que pertenceu a alguém que provavelmente teve sua importância em vida. Enquanto eu e minha mãe caminhávamos entre os ossários eu fiquei muito intrigada com a diversidade de objetos que se colocam nos ossários, tem de tudo: desde calcinhas, flores, velas, até medalhinhas de santos e comidas... Todas essas imagens me levaram a pensar que passamos a vida toda selecionando, selecionando aquilo que queremos guardar, montando nossos arquivos pessoais. Nossa memória se transforma na materialidade pelo simples fato de guardarmos uma foto e jogarmos fora uma carta, por exemplo. Mas, a seleção não cessa quando morremos alguém se encarrega de continuar preferindo uma coisa á outra e esta seleção feita pelo outro é depositada como se fosse você que mesmo na morte tivesse escolhido guardar ou ter. A escrita de si pós vida. Sobre isto lembrei de um lindíssimo conto do escritor colombiano Rafael Pombo(1833-1912): La pobre Viejecita, que conta a história de uma velhinha que sempre tudo teve e nada teve, é muito bom!


este é o cemitério da cidadezinha de Ollerup-Dinamarca. Muito distinto do que se encontra no cemitério de São Paulo...

Rafael Pombo e a sua velhinha fantástica...

..ainda sobre a postagem anterior, aí vai o conto do Rafael Pombo....

La pobre viejecita

Érase una viejecita
Sin nadita que comer
Sino carnes, frutas, dulces,
Tortas, huevos, pan y pez
Bebía caldo, chocolate,
Leche, vino, té y café,
Y la pobre no encontraba
Qué comer ni qué beber.
**
Y esta vieja no tenía
Ni un ranchito en que vivir
Fuera de una casa grande
Con su huerta y su jardín
**
Nadie, nadie la cuidaba
Sino Andrés y Juan Gil
Y ocho criados y dos pajes
De librea y corbatín
**
Nunca tuvo en qué sentarse
Sino sillas y sofás
Con banquitos y cojines
Y resorte al espaldar
**
Ni otra cama que una grande
Más dorada que un altar,
Con colchón de blanda pluma,
Mucha seda y mucho olán.
**
Y esta pobre viejecita
Cada año, hasta su fin,
Tuvo un año más de vieja
Y uno menos que vivir
**
Y al mirarse en el espejo
La espantaba siempre allí
Otra vieja de antiparras,
Papalina y peluquín.
**
Y esta pobre viejecita
No tenía que vestir
Sino trajes de mil cortes
Y de telas mil y mil.
**
Y a no ser por sus zapatos,
Chanclas, botas y escarpín,
Descalcita por el suelo
Anduviera la infeliz
**
Apetito nunca tuvo
Acabando de comer,
Ni gozó salud completa
Cuando no se hallaba bien
**
Se murió del mal de arrugas,
Ya encorvada como un tres,
Y jamás volvió a quejarse
Ni de hambre ni de sed.
**
Y esta pobre viejecita
Al morir no dejó más
Que onzas, joyas, tierras, casas,
Ocho gatos y un turpial
**
Duerma en paz, y Dios permita
Que logremos disfrutar
Las pobrezas de esa pobre
Y morir del mismo mal.

contos de fada, fairy-tales, cuentos de hadas...

Amy Cutler.Sugar Foot.2004. Guache no paple.



Amy Cutler.Dinner Party.2002

***

Certa vez, fiquei um pouco chocada quando encontrei fotos pornográficas nos arquivos do meu ex. Fiquei chocada com a idéia de eu não fazer a mesma coisa, ninguém nunca me deu uma revista com fotos de homens nus quando eu fiz 15 anos? A maioria dos meninos aprendem a colecionar revistas de mulheres nuas e a pornografia hoje é arquivada nas pastas do computadores, como um arquivo pessoal de fotos, um álbum daquilo que se gosta de ver. E por que se guardam algumas coisas? Guardar é uma seleção, a seleção é uma prática cultural. Se uma garota passa a comprar e guardar imagens de homens nus será logo vista com muita atenção se não for proibida de continuar seu pequeno passatempo.
As meninas aprendem que se deve guardar o delicado, papeis de carta, embalagens de doces na agenda, uma flor, uma folha de papel perfumada... elas aprendem isto desde pequenas, os contos de fadas mostram o lugar que a mulher deve ter e o que deve ser selecionado, e manter a "seleção" em seus pertences pessoais. Como a historiadora brasileira Norma Telles aponta, é no mundo da fantasia que a menina aprende que deve ser do âmbito privado não do público, como a Branca de Neve, ela deve negar sua dimensão sexual:
"Branca de Neve antes de ceder a tentação e comer a maçã envenenada que a bruxa lhe oferece, viveu um período na casa dos sete anões durante o qual aprendeu a ser o anjo do lar: aprendeu a cozinhar, lavar e arrumar a casa para eles.(...)Demonstra que "o reino da domesticidade" é um reino miniaturado no qual o melhor da mulher não só é como um anão, mas que ela própria é a serva dos anões." (Norma Telles."Ronda das feiticeiras",2007)

Sobre o imaginário dos contos de fadas, Amy Cutler traz muito bem esta perspectiva e a mulher dentro dela, com seu realismo imagético, sua habilidade no desenho e as cores formam um mundo marcado de morais paradoxas. Nas fábulas os medo infantis, aspirações e desejos são transformados em metáforas luxuosas e imagens sugestivas. Simplesmente MUITO BOM!

eu quero também!

O Muriel, também quer casar! Tenho dito para alguns amigos que tenho vontade de estar com alguém pra valer de novo, quando digo isto alguns me olham como se eu fosse louca. Adoro isso!

bem, talvez eu precise casar como o Muriel!

...eu sei exatamente as dificuldades de estar com alguém de verdade, claro que eu não tenho os problemas de um travesti como Muriel, hehe. Mas, como saciar meu desejo por um relacionamento de verdade em um mundo em que a troca de pessoas com quem você se realciona deve ser constante, por livre e espontanea pressão?Digo pressão porque se você tentar sair com a mesma pessoa sempre, é ela quem vai te trocar por um outro alguém, ou seja, meu bem não há escolha! Não estou reclamando disto, eu acredito na diversidade, mas como ficam as pessoas como o muriel e Eu?

***bem, para quem não conhece o Muriel é um personagem do Laerte (um dos meus favoritos cartunistas brasileiros), é muito diverido! Ele me lembra São Paulo!
http://murieltotal.zip.net/index.html

Marat, um gato, Virginia Woolf, Marcia Porto...

... vi este gato e na hora me lembrei do Marat de David. O incosciente não tem razões, somente sem razão para relacionar um gato a históra de Marat.

Eu estive na casa de um professor, ele tem dois lindos gatos. Os dois muito carinhosos, mas um deles agia como se parecesse que sabia do que gostava: atenção, é claro!
E no dia seguinte ouvi a vida de Marcia Porto, uma artista plástica que trabalha a arte de maneira unica e contraditória: cheia de delicadezas e ao mesmo tempo carregada de fortes sentidos. Ela procura se descobrir através da sua arte, os gatos tentam descobrir-se pelos outros, no toque dos outros, sentindo o outro. Eu fico assistindo tudo isso, gosto de ver, menos de fazer. Gosto de ver o que há entre a busca e a ação, o que existe no meio disto. Gosto de ver e não de falar, agir só para mim e não para o outro. E por faloar no outro...hoje li o um conto de Virginia Woolf, e sobre o outro ela dizia: não me julgue por eu não ter a mesma vida que a sua, não me condene por eu não ter as mesmas escolhas que as suas, não me refute porque a sua vida é o pequeno, o fechado e a minha é o amplo, o aberto.
O outro adora olhar com julgamentos, mas quem não gosta de dizer o que pensa?!
**bem, o conto se chama: Phyllis e Rosamond. Virginia Woolf**